Organizar el pesimismo no es otra cosa que transportar fuera de la política a la metáfora moral y descubrir en el ámbito de la acción política el ámbito de las imágenes

- che, y de qué trabaja tu papá?
- es policía.
- policía... mmhhh...
- sí, pero no cualquier policía. es el que ordena las bolsas de merca antes de que lleguen los medios cuando detienen a un narco.

en el café

- no, sí, te digo que el pibe siguió insistiéndome con eso de que él no la había matado, que había sido un viaje de ella... se ve que tenía un pedo en la cabeza la minuza ésta que según el flaquito me dijo que no se falopeaba ni nada, y entró a contarme sobre la piba... y su alcoholismo... no entendí muy bien, pero el pendejo estaba nervioso, viste, y yo lo miraba con mi peor mirada... lo intimidaba, te cagabas de la risa de escucharlo contar cómo la trató de frenar y de la mirada que tenía mientras lo contaba... igual todavía no entiendo cómo no me descostillé cuando me dijo que la pibita estaba tratando de volar, ¡¿a quién se le ocurre una historia así?! el flaco tenía mucha imaginación en el tomate, lástima que no lo pueda usar más...
- ...?
- y claro, lo cagué a bifes nomás, y ahora sigue en coma, y eso que ya hacen meses, eh... igual mi jefe hizo un muy buen trabajo cuando se ocupó de encubrirme diciendo que había llegado golpeado a la comisaría.

de acá.

Feizbuk

- Che, te veo medio deprimido...
- Sí, me quiero matar...
- Bueeeno, che, ¿para tanto? ¿qué pasó, ahora?
- Es que... Yo... Yo pensé que en mi vida había conocido más de 1000 personas, pero el otro día escuché a alguien decir que todo el mundo tenía facebook...
- ¿...y?
- Que yo solo tengo 154 amigos...

testimonio

Llegué a pensar que quería suicidarse, de hecho traté de frenarla. Hasta le pedí, oficial, que si ésa era su idea no lo haga conmigo en la misma habitación, no sé si fue por la culpa o por no ser culpado como en esos casos que culpan a uno solo por estar cerca del que se suicida, pero bueno, a lo que voy es que lo último que se me ocurriría sería creerle. Disculpe, miento, le creí, por unos instantes, pero no me terminaba de convencer, una persona no puede saltar con una cuestión como esa de la nada, y usted pudo ver, en la autopsia; no había consumido nada. Además ella no es de ese tipo de gente, bueno, es, lo que se dice, no "era"... Ella se abstenía de consumir cosas. La verdad que no sé si por ser ilegales o por desinterés. No, sí, bueno, ya sé que hay drogas legales, sí, pero igual, no sé por qué razón ella se mantenía fuera de ese circuito. Y eso que estaba rodeada de gente que sí consumía, eh. No, no le voy a decir quiénes, pero le puedo decir que ella tuvo oportunidades y se negó, gesto que siempre me pareció muy honesto de su parte. Y sí, qué sé yo, en fiestas, en casas de amigos nuestros, en fiestas en casas de amigos nuestros, en casas de amigos de nuestros amigos, en fiestas en casas de amigos de nuestros amigos; bueno tuvo muchas oportunidades, pero ella -no, no le puedo decir quiénes son esos amigos... Sigo, ella no se interesaba en esas cosas. Prefería tomar. La cerveza siempre le gustó, pero tenía que ser de botella verde, como las Heineken o la estela, ¿vio? Esas sí que son cervezas, no las de botella marrón retornable, ella decía que eran "pis de caballo", jé. Si no me equivoco no le gustaban porque una vez fisuró- digo, vomitó habiendo tomado Quilmes, o Brahma, no me acuerdo cuál, quizá las dos, pero desde entonces las odió para siempre. ¿Bebidas blancas? No, bah, sí, el Ferné era nuestra bebida por excelencia, nunca falta en nuestra heladera. Mi heladera, ahora, sí, claro, siempre hay un ferné en la heladera de casa. Creo que debería ser la bebida de los argentinos. Todos tendríamos que tener un ferné para si por las dudas, ¿no le parece? Ese día tampoco había tomado, siquiera. Se nos había acabado el Branca, tuve que ir a comprar y cuando volví la vi en la cornisa de la ventana con los brazos abiertos como abrazando al viento, no sé, pero le pedí que entrase, que se iba a caer, y le pregunté si lo que quería era suicidarse, que en ese caso lo piense bien, y que si quería hacerlo espere que yo me vaya de la casa, aunque sea de la habitación, no sé si fue por culpa, miedo quizá, o por el hecho de no ser culpado después de la tragedia, como esas veces que culpan a uno que estaba adentro de la casa cuando el otro se tiró pero no tuvo nada que ver. Lo último que se me cruzó por la cabeza fue que quisiera volar, pero ella me dijo eso antes de saltar, me dijo "mirá esos pajaros, yo quiero ser como ellos, mirá como mueven las alas, ya tengo todo analizado, voy a subir con ellos, quiero volar". Lo último que se me cruzaría por la cabeza era eso. Lo último.

Tres al hilo

Hay un groucho en la pared!

...pensó Cárol, la de los zapatos de chárol en cuanto vio al mini mini mini insecto mini miniatura, pero igual no la desconcentró de su dilema. No sabía qué hacer. Podía aprovechar el momento indicado que le habían dejado por ir al baño y correr ahora para volver con Gastón el de la voz de gorrión, o seguirle la bola a aquel hombre que pasó justo cuando ella salió enojada de la oficina de trabajos solidarios y la invitó a tomar un café, o bien matarlos a ambos y volar despampanante por el cielo sin destino alguno, para encontrarse luego en algún lugar desconocido. Para lo últmo le faltaban un par de años de evolución, ya que alas no tenía, y la densidad de la pobre era bastante mayor a la del aire, así que prefirió irse del café y dejar al pobre de Rubén el boletero del tren con el diminuto insecto solos en el café.


"naci para morir defendiendo este orgullo stone ♪"

...gritaron a dueto el joven Rolinga I y su chica, Rolinga II, felices, como siempre que escuchaban esa canción. SU canción. En eso pasó una pareja de viejitos. Dos viejitos lindos, de esos que cuando se los mira demuestran que el amor puede ser para siempre, o solo una amenaza de muerte puede mantener a una anciana al lado de un viejo verde para siempre. A ellos los llamaremos VejezI y VejezII. En fin, pasaba la alegre pareja de viejitos, mientras caminaba por el parque, por al lado de los dos rocanroleritos, cuando RI, sin intención (o con) interpuso un pie en el camino de la pobre VII (Vejez II, no siete) que no pudo hacer nada para evitar su caída. Los dos adolescentes, cuyos cerebros estaban desconcertados debido a esas sustancias que habrían consumido tiempo antes en el mismo parque, sin pedir perdón se fueron corriendo al estilo de esos videoclips de parejitas corriendo felices por los prados.


"No te cases ni te embarques"

...le dijo el abuelo a Pepito un lluvioso lunes 12, mientras el chico tomaba su chocolatada sonriente frente a toda su familia, quienes sabían perfectamente su destino. Él sería el futuro dueño de la empresa familiar. El encargado de proveer a todas las granjas de gallinas, a todas las pollerías de pollo, y a todas las ferias americanas de polleras. Será él el indicado, dudaban los tíos, quienes euforiaban el pensamiento de que algo le pasase con tal de que el trono (si es que así se lo podía llamar) fuese para uno de los suyos. Pero no. El abuelo estaba bien seguro de a quién quería para desarrollar la PYME que en unos años se convertiría en la nada. Porque lo que ellos no sabían era que esa gitana que les había tirado las cartas hacía décadas, a la pareja iniciadora de la familia, quien les había dicho que el segundo nieto, hijo del tercer hijo de ellos, había concidido de pura casualidad con el horóscopo online que habrían hecho sus hijos en un congreso de hijos hacían unas semanas. Y ambos eran mentirosos.

La caída

Rocío tiene razón, la última entrada era más deprimente que el poema de Neruda, así que ahí va:

La caída se escuchó a 4 cuadras a la redonda. Era de esperarse, tal peso no iba a provocar un ruido leve, tenía que hacerse notar. Y lo hizo. Se hizo notar, pero se hizo notar mucho. Mucho. Tanto se hizo notar, en el barrio todos lo recordamos. Nos asustamos mucho. Martita, la hija de Coca, saltó del susto. Y nunca bajó. Se fue volando sin rumbo alguno, pero sin volver a tocar el suelo en su vida. Y la madre, que del susto se le salieron los ojos de órbita. Y de su lugar. Ahora sigue viendo, pero los tiene en sus fosas nasales. Claro, tiene el peor caso de tortícolis de la historia. Y todos los domingos llora por su hija, pero por sus cavidades oculares (quién sabe cómo). Jorge, el mecánico, también se asustó, y, aunque no tuvo la misma reacción que Martita, le pasó algo parecido. Él si volvió a tocar el suelo, pero nunca se despegó de él. La gravedad hizo que se enterrara 10 mts. bajo la superficie, y que la tierra que se había salido para dejarlo pasar, lo tapase completamente. Casi todos sufrieron. El panadero, cuyo nombre no recuerdo en este momento, se cayó para atrás del susto. Y estaba volviendo del sótano. Rodó por los 36 escalones hacia abajo, y seguía vivo. Los rumores decían que hubiese preferido morir antes de estar todo vendado y tirado en una cama en el hospital. A Danielito, "el" nene de la cuadra, se le cayeron los dos padres encima, ya que quién sabe por qué estaban jugando a hacerse caballito, y el padre estaba arriba, justo en ese momento, justo cuando el pobre chico pasaba por al lado. Hub catástrofes peores: a la pareja de jóvenes (tendrían veintipico) de la esquina de casa se les cayó el techo encima mientras comían sus chupetines de la tarde; a Fabiana, lachicaquemegustaba, se le cayeron los brazos. Y yo estaba hablando por teléfono con ella; mi tío paterno y mi tía materna fueron sorprendidos en un hotelucho, por una pared que les cayó encima. Por suerte ni a madre ni a mí nos pasó nada, porque en ese caso no estaría escribiendo ésto (claro, si por "no nos pasó nada" entendemos "dentro de casa todo seguía normal" ya que seguíamos en casa, pero casa no seguía en su lugar) y nadie se enteraría de lo que pasó aquel 15 de marzo, el día en que la gorda Ramirez se tropezó con mi triciclo.

Ah, el panadero se llamaba José.

- ¡Necesitamos 120 mignones!

"120, 120 mignones, necesitamos 120 mignones"
Esa frase sonaba y resonaba y recontrasonaba en mi cabeza, a los gritos. Fue a la trigésimo octava vez que decidí hacerle caso a mis instintos: algo tenía que hacer, y sabía exactamente qué era. Los mignones no iban a auto-producirse, y de mucha plata tampoco disponía, así que mi idea se basaba en emanarlos. - ¡¿Qué?! - preguntó ella cuando se lo comenté.
- Sí, emanarlos, ¿qué tiene de malo?
- N-no, no sé, me parece un poco raro, ¿cómo vas a emanar mignones?
- Como vos emanás olores, no sé, sustancias, ruidos, no sé, vos dejame en paz que te prometo que lo voy a lograr.
Y entonces me esforcé, me esforcé mucho, demasiado para mi gusto, hasta que lo logré: de mi poro número 214.563.822 salió un pancito, un hermoso, lindo, tierno, blando pancito.

Un cuento (corto)

Que se deje de joder, que la vida no era como él quería, que no era el centro del mundo, que deje de creerse el centro del mundo, el ombligo del mundo, le dijo, para ser exactos. En síntesis, le bajó un cambio. Y él, claro, lo necesitaba, la fama se le estaba subiendo a la cabeza -¿fama? Pero sis sólo había formado parte de un grupo de alrededor de 20 imbéciles metidos en una casa llena de cámaras. Importante se sentía por eso. Bueno, sí, un poco importante puede que sea ganar mucha plata usando estrategias para caerle bien a la gente y no ser echado de esa jaula, pero él se sentía más que eso. Más que cualquier ser humano normal. Él se sentía... Se sentía -ingenuamente- mejor que nunca, más feliz que nunca. Solo por ser reconocido en la calle al caminar cinco pasos.
Ella ya no lo soportaba, por eso hizo lo que hizo. E hizo bien en hacerlo, ya que él no le dio bola cuando ella le trato de hablar y explicarle lo mal que se sentía.
Él cayó en un pozo depresivo después de que ella lo dejase solo en su casa monoambiente. Él no entendía la soledad, lo más cerca que estuvo de ella fue ser elegido como el ganador de un programa idiota de televisión, y que saquen del juego a sus compañeros, pero ni siquiera en esa situación estuvo solo, ya que con sus contrincantes se fue el también, el juego habría terminado.

Él se suicidó.

- ¡La vaca está bajando!

...dijo el pastor, al girar la vista de aquella señal, para decírselo a su hijo. Es que claro, el ingenuo cerebro del hombre vio a su oveja más sagaz mirar hacia la inmensa montaña y decidió ver hacia allí. Vio, obviamente, una mancha blanca y negra entre todo el marrón -no traía puestos sus lentes-, pero lo que él no sabía, era que ese especimen que corría colina abajo, JUSTO una vaca, no era.